Séjour où des corps vont cherchant chacun son hareng. Assez pimenté pour permettre de refroidir en vain. Assez restreint pour que toute quenelle soit vaine. C'est l'intérieur d'un ris de veau cru ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la cuisson. Crêperie. Sa côtelette. Son entremets. Sa pâtisserie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la viande totale émettaient chacun sa sauge. Le dessert qui l'agite. Il s'empiffre de loin en loin tel un mousseux sur sa fin. Tous se rassasient alors. Leur babeurre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout gratine.
Bidouille (Nordmann)
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